Não há entrega

Nada se move, nada se abala.

Pasmaceira. Anestesia. Uma terça-feira cinza.

Paralizados, mudos. Em silêncio mutuo.

Falta de verdade estúpida. E eu só aceito a condição, se for de verdade.

Então, continuo aqui. E você do meu lado mas sem ver o que tem do outro lado do muro.

Animais sentimentais sem instintos, estáticos.

Até quando?

Não importa.

Eu seguro sua mão, você segura a minha.