arquejo

Vou-me embora pra Niterói.

2011-02-15T13:24:00.001-08:00

É isso, e meu eu-lírico vai junto.
Aqui jaz um blog.

E bora praticar o desapego.

2011-01-11T19:54:00.000-08:00

vestidodurexlatexdorcampovirgemprédio

bundaalcachofrasexosexocimentoagulhae

spasmoerasmocorsangueflortirolitrolinhal

ataleitelutolábiolãlóbulobinóculooráculocu

com quantas perguntas se faz
uma resposta?

03:01

2011-01-03T21:01:00.001-08:00

Lá vem ele querendo saber da alma dela
E ela querendo saber da alma dela
Querendo saber...
E a alma toda na lama.

Feliz, ano novo!
Que 2010 já tinha dado nos pacovás!

Ah, o Rio!

2011-01-03T21:00:00.000-08:00

Que coisa mais linda de se sentir, que saudade mais doídinha que ficou!

Impagável ver os Arcos da Lapa todo dia , impagáveis companhias. A Lapa é linda, tem gente linda, que faz arte linda, que fala com você de um jeito lindo.
Dois beijos na hora da chegada, dois beijos na hora da saída. Êta povo caloroso!

Delícia de Rio quente, de amolecer as pestanas, de dormir na praia esperando a lua chegar. Delícia de morros pinturas, obras de arte.

Morro de Santa Tereza, que apesar de nome divino, é estonteantemente terreno. Com suas fotografias de braços abertos, estilo redentor.
Morro da Conceição, a Pedra do Sal, onde nasceu o samba, que arrepia a pele e tudo o que ela envolve.
Da praia, vi o Vidigal, favela acesa, flamejante de luz, que toma o morro de assalto.
Mais das favelas, vi só as crianças brincando de crime, vítimas de todos nós.

Da camaradagem malandra, festa vip todo dia, com cerveja e comida, punk rock e samba carioca que toca Adoniran!
E mesmo com o trânsito caótico, os bueiros inquietos, as baratas, os ratos, o cheiro ruim, e todas os problemas socias que já cansaram de se ver, o Rio continua lindo...demais, como nunca pude imaginar!

O Rio morde e assopra, e te bota uma paixão por dentro das carnes, que nunca mais se esquece.

" Está nascendo um novo líder..."

Iiii muleque, tá de caô? O Rio é maneirão, aí?! Me amarro!

Palpito

2010-11-12T21:58:00.000-08:00

Puta que pariu. De novo. Quando acaba? Ou quem sabe, um começo? Seria agradável.

Porque a madrugada, logo depois das três, dá enjôos e vontade de fumar. Ao mesmo tempo.

Sempre o arrepio do primeiro trago. Me traz de volta. Me traga. Solta.

Amor. Música. Drogas. E depois: solta. Prende, e solta. Tosse, escarra, beija.

É o ridículo de ser. Ou não, mas é.

Tudo vai se roendo. Tudo fica menor e os anos passam.

Os objetos sempre em sua própria anarquia. Não se deixam ser controlados e ficam pelo chão. Sempre meio chão, meio céu. Meio sem gravidade. Até quando: ...resposta...

As paredes no mesmo lugar. Os cabelos pelo piso, as portas meio abertas, o vento pela janela. Tudo meio agudo. Tudo meio.

Previsível. Como conviver com o previsível mais inteiro: ...resposta...

A dor do ridículo, grilhão. Corta, sangra, corre.

Recupera o fôlego. E tudo de novo.

do filme Nome próprio - Murilo Salles

2010-11-12T21:35:00.000-08:00

"Algumas vezes quebram minhas pernas, chutam minha cara, pisam nos meus dedos. Eu sobrevivo, tenho sobrevivido. Sou marcada, sim. Mas faço valer cada uma das minhas cicatrizes."

Baseado na obra de Clarah Averbuck.

Com Leandra Leal.
Não conheço a matriz, mas a atriz é brilhante, talvez quase mais interessante.

2010-11-03T22:21:00.001-07:00

Meu eu-lírico foi comprar cigarros.

die die die, my darling

2010-10-18T19:16:00.000-07:00

televisão lobotomia espelho lobotomia reza lobotomia bom dia lobotomia trânsito lobotomia trabalho lobotomia fast food lobotomia tabaco lobotomia trabalho lobotomia transito lobotomia boa noite lobotomia televisão lobotomia cama lobotomia enxaqueca lobotomia insônia lobotomia

lexotan.

Curva

2010-10-18T19:10:00.000-07:00

De repente vem. Na garganta aranha, rouba o ar. O sangue corre dinamite. Os olhos trocam cor por água. Pólvora. Pólvora. A gravidade rouba o chão, e nem as paredes ficaram. Taquicardia. Tactactic. O corpo arde por um pouco de calma. O tempo desmaia.

21:47

2010-08-04T17:47:00.000-07:00

Me vejo no reflexo da janela do ônibus.
As ruas vão passando, eu continuo lá e isso me dá uma sensação estranha de metáfora. Queria estar com um agasalho laranja como no filme, ou ter 16 anos e tocar violão.
Às vezes ouço uma música, e aí parece que ela pega meu pensamento e estica, e estica, estica pro passado, e em forma de estilingue, arremeça ele pro futuro.
Queria que os vidros que refletem se espatifassem em cacos depois da estilingada.
Meu cabelo não é mais o mesmo, nem o olhar. O tempo tá passando em mim, eu sou os números e os ponteiros, e o tic-tac é a dúvida .
Só o sorriso trêmulo e bobo que continua.
O ônibus balança, e meu reflexo balança junto, e o pensamento parece soluçar. Gosto de viajar de trem. Gosto de viajar.
Sempre que algo está pra começar, vem a esperança da vida mudar. Mas não é a vida que eu quero que mude, sou eu que quero me mudar de mim. Pegar um trem e ir embora, sem janelas me refletindo o tempo todo.
Pareço uma menina-mutante-mulher.
Sou minha maior prisão.
Mas não, não é tristeza. Nem cocaína. É melancolia cinematográfica.
Tudo o que queria era meus 16 de volta. Dezesseis.

01:34

2010-07-01T21:35:00.000-07:00

E sem que eu esperasse, já era inverno.

Os desastres de Sofia, d'a Legião Estrangeira

2010-06-21T21:36:00.000-07:00

Ia contar com minhas palavras, mas seria um assassinato:

" De chofre explicava-se para que eu nascera com mão dura, e para que eu nascera sem nojo da dor. Para que te servem essas unhas longas? Para te arranhar de morte e para arrancar teus espinhos mortais, responde o lobo do homem. Para que te serve essa cruel boca de fome? Para te morder e para soprar a fim de que eu não te doa demais , meu amor, já que tenho que te doer, eu sou o lobo invevitável pois a vida me foi dada. Para que te servem essas mãos que ardem e prendem? Para ficarmos de mãos dadas, pois preciso tanto, tanto, tanto - uivaram os lobos, e olharam intimidados as próprias garras antes de se aconchegarem um no outro para amar e dormir." C.L.

Sem mais.

2010-06-08T20:10:00.000-07:00

Eu estava numa segunda-feira dessas no Beco, lá na vila Madalena e conheci um moço que vende uns livretinhos de hai-kai. Muito bons, e o livrinho é um charme só, feito à mão, todo aconchegante. Tomei a liberdade de divulgar.
Se alguém encontrá-lo por aí, confira:

" Como sou amado!
Mal saio de casa
Já me espera a lua."
Cássio Carvalheiro (cassiocarvalheiro@yahoo.com.br)

03:27

2010-05-13T23:27:00.000-07:00

Agora quero ficar quieta no canto. Cantar uma música nova, que talvez não exista. Abraçar minhas lembraças do passado e do futuro, como se fossemos um casal apaixonado. Quero pensar que vou morrer amanhã, e sentir o gole torto da vida. Acho que minha quantidade de lágrimas é proporcional à minha quantidade de sorrisos. Acontecem coisas que se comparam à paixão, que é o método mais fácil para uma pessoa preguiçosa, como eu, se livrar do tédio. Só me apaixono no ócio e adoro criar mentiras. Mas nunca deixo elas viverem mais que um suspiro. A verdade ainda me é mais interessante, porque dói mais e é mais viva. Quando a paixão acaba é como comer o último pedacinho daquele doce, e é que nem trocar um curativo também. A lembrança mais recente de algo que se compara à paixão na minha vida se monta com velas, sangue, dor, batuque e algumas pessoas em roda. E uma energia maluca. Macumba de umbigada pra alguns olhos e ouvidos. Ou só diversão improvisada no querer. Me dá agonia pensar que talvez seja impossível estar sozinha, assim como me dá agonia a solidão. Qual será a criatura mais sozinha do mundo todo? Penso nas formigas, talvez por isso eu goste delas. Sei que formigueiros são super populosos, mas acho que alguma delas pode se perder por aí, são tão pequenas e invisíveis. Matei uma borboletinha, achando que era um mosquito, me senti mal por isso, e logo depois me senti mal ao contrário. Por que borboletas sim e mosquitos não? Bote tudo no liquidificador, depois leve ao forno por 30 minutos. Queria ser outros e queria ser mais de mim. Queria que eu tivesse um novo sentido. Qual será o sexto sentido de que tanto falam? Poderia eu ter o sétimo, ou infinitos sentidos. Aí acho que eu seria a mais feliz de todos. A imaginação conta como sentido? Será que vários sentidos infinitos acabam matando a pessoa? Ou nasce um novo planeta? Quanta bobagem voa por aí, e eu só queria um silêncio não inventado.

02:24

2010-05-11T22:24:00.000-07:00

" (...)No capítulo da força da gravidade, na escola primária, inventara um homem com uma doença engraçada. Com ele a força da gravidade não pegava...Então ele caía para fora da terra, e ficava caindo sempre, porque ela não sabia lhe dar um destino. Caía onde? Depois resolvia: continuava caindo, caindo e se acostumava, chegava a comer caindo, dormir caindo, viver caindo, até morrer.(...)"

A fuga, do livro A bela e a fera, dela.

É assim com Clarice, um caso de amor e gula.

Pega o som!

2010-05-11T21:47:00.000-07:00

Pessoas, achei um achado mais que achadissímo, um blog muito do bom, com umas músicas brasileiras que pouca gente conhece, a maioria é psicodelia brasileira das décadas passadas. Vale demais à pena!

Se deliciem no Brazilian Nuggets: http://brnuggets.blogspot.com/

Tem um cara que chama Pedro Santos, que tem um único disco de 1968, o Krishnanda. Ele tem um trampo bonzasso, e nunca tinha ouvido falar dele. Mas o Baden Powell e a Elis já tinham, pois trabalharam juntos. O cara é pedra rara!

Do orkut:

" Pedro Santos é Pedro Sorongo, um dos maiores musicos do Brasil.

Durante as decadas de 60 e 70 acompanhou gente da pesada como Elis Regina, Sebastião Tapajós, Baden Powell (Que Compôs em sua homenagem "Tributo ao Amigo Pedro Santos"), ...Criou Diversos Instrumentos de Percussão (Inclusive a Tamba, que deu nome ao grupo "TAMBA TRIO", sendo tocada por seu amigo Helcio Milito).

Seu unico disco, de 1968 é uma salada psicodélica de pontos Africanos, efeitos sonoros, misticismo oriental.... intercalando faixas vocais e instrumentais."

Cola lá no blog, povo!

Pedro Santos - Krishnanda - 1968

Dez baratinha

2010-05-11T20:58:00.000-07:00

Não sei se quero sul ou se quero norte.
Sonho e lá eles se misturam, não sei onde é o que.
O norte tem uma árvore bonita, cheia de frutas vermelhas, doces com denotação ácida, como eu gosto. Ela me dá flores e não me deixa dormir.
Não sei o que o sul tem, além de um labirinto, cheio de mil caminhos que me perdem, me prendem, me machucam, me cansam, me tropeçam, me matam. E é por isso que ainda quero voltar pra lá.
Pena minha não existir "nortul", ou "sulorte". Que nem existe "noroeste", coisa e tal.
Se o sul me esprestasse sua primeira curva, e o norte me desse seu corpo sem sua cabeça, eu teria sorte e ficaria satisfeita, ou me tornaria um sei-lá-o-que.

O Cão

2010-05-06T14:42:00.000-07:00

Me lembro de um cachorro morto e preto.
Não sei de onde. De quem. Era alto onde ele era enterrado e desenterrado. Não sei onde vi.
Que só ficou a imagem e esqueci da fonte.
Quando vejo alguém falando comigo de forma espontaneamente estranha, me assusto. Penso, vão me assaltar, me conhecem de algum lugar, ou essa mente não bate bem. Que bosta ser acostumada com as caras amarradas pique as pedras no caminho de Drummond.
Eu nunca soube dos tantos significados de "pique" até agora.
A moça disse correndo atrás de mim: moça, gosto do seu cabelo, qual é o corte?
"Pique" também é doença de vinho.
Eu não sei dos cortes que faço. Às vezes, faço por pique.

2010-05-03T23:01:00.000-07:00

Alguma coisa anda deixando toda a poesia entalada em um soluço.

A NOITE DOS BARDOS - Estréia 1º de maio!

2010-04-26T19:36:00.000-07:00

A NOITE DOS BARDOS

Novo espetáculo do COLETIVO RELIGARE.

Teatro, dança e música contam a celebração da paixão: o espetáculo é apresentado com poemas de Fernando Pessoa e influências de Isadora Duncan.

Direção: WESLEY VIEIRA

Elenco: PAULO RICARDO MARANHÃO, TATIANE RESENDE, VANESSA FERSAN, CAROL LISBOA, GLAUBER, BRENO RIBEIRO E BRUNNO OLIVER.

Agenda de apresentações no Instituto Religare:

01 de maio, sábado, às 21h - Estréia!
22 de maio, sábado às 21h

05 e 19 de junho, sábado às 21h

03 de julho, sábado às 21h - Encerramento da temporada no Instituto Religare

Preço: R$10

Local: Instituto Religare, Rua Sousa Lima, 300, 1o andar, Santa Cecília.

Lugares: 60

(reservar ingresso pelo telefone 3825-9036 ou pelo e-mail anoitedosbardos@gmail.com)

SITE: http://www.religare.org.br/
BLOG: http://www.paraatores.blogspot.com/

Luto

2010-04-22T17:50:00.000-07:00

olhos fundos e rasos d'agua,
são mentirosos, amargos
estão doces de ilusão,
como a raiz que arde a fruta
que come o céu que fica pra trás
a cada amor partido

como a ressaca do mar em lua cheia
que muda quem não é covarde
que cai no abismo da saudade
de um tempo que nunca passou

mas que deixou a pele morena
rosada de prazer
que se tem em iludir
a quem nunca poderá voar sem asas
pois já nasceu com os pés
e os olhos
fincados no chão

2010-03-11T17:27:00.000-08:00

Texto achado num blog que só teve duas postagens.
Em 09/11/2006 03:53

Luzes.
Por todos os lados. Elas giram, piscam.
Álcool pulsando. Paredes vermelhas.
Luzes pulsam na retina.
Paredes vermelhas e mais uma dose.
Pessoas congelam na luz.
Eu procuro. Eu não acho.
Um trago.
Fumaça desespera na luz. Vermelha.
Música. Vibra, vibra.
Não sei o que o cara do lado diz.
Sei o que ele quer.
Luzes congelam a fumaça.
Música alta, vermelha.
Náusea, vibra alcool. O álcool vibra.
Batimentos lentos. Cardíacos.
Mais uma dose, mais uma. Luzes.
Lábios dormentes. Vermelhos, congelam.
Sinto apenas o gosto perfumado na garganta.
Procuro no vão da luz.
Luzes congelam na fumaça.
O vão da música. Gira macio na parede. Vermelha.
Pulso. Luzes. Giram. Piscam.
Procuro no vermelho da fumaça.
Luzes. Bocas.
Mais uma. Vibra. Vibra pulsa.
Mais uma. Dose.Vermelha.
Mais uma. Boca. Congelada.
E eu ainda a te procurar.

- tomando chá de morango:
como os chás são os romances, o aroma é muito mais gostoso que o próprio sabor.

2010-03-02T23:23:00.000-08:00

Suor de febre nos olhos. Lágrima doce na pele. Pele bordada de Lua. Vontade guardada a punho cerrado. Pernas d'água. Brisa que traz desejo. A voz que é perto, rendada e quente. O sangue corre como vento nas veias. A paixão vem como uma onda que se forma do outro lado do oceano.

2010-02-22T14:27:00.000-08:00

É de lama por cima do doce preferido.
É de vontade secreta pelo buraco da fechadura.
É de cheiro que dá vontade de sentir o gosto.
É de toque na mão que pede o corpo todo.
É de boca que é mais quente que a palavra.

É de vontade louca camuflada de bobagem.
É de intenção que se passa por sorriso.
É de pensamento que aparece pelos olhos.
É de poesia que não se assume.

É faísca.

Ela

2010-01-21T18:51:00.000-08:00

A cada nota musical que saía do seu pianinho, ela piscava um olho. Gostava de ver a música com um olho de cada vez. Ela tinha o cabelo preto, e em formato de tigela, bem lisinho. Usava amarelo e não gostava de tomar banho, nem de trocar de meias. Se esquecia de comer e quando comia, colocava tudo na boca de uma vez só, e percebendo que não podia mastigar tudo aquilo, cuspia de volta pro prato. E comia de novo, mania feia que sua mãe detestava. Ela gostava de sentar bem perto do limite do muro que dava lá pra baixo da rua. Bem pertinho do abismo de um metro e meio. Ficava horas ali quieta, quase sem se mover, vendo quem era mais esperto: o abismo ou ela. Gostava de correr em volta do jardim , e de brincar com barro na mão, gostava de sentir o escorregadio da lama, e depois ve-la secar. Ela tocava seu pianinho, e anotava a cor que tinha apertado e o nome do som. Cada som tinha um nome, cada cor também. Quando ela sentia calor, dava um nome pro calor, ela adorava sentir calor. Uma vez descobriu que se corresse bem rápido sentia calor. E durante três dias, depois do almoço, ela corria e corria, sentava e sentia o calor, rindo-se toda. No quarto ficou com dor de barriga e parou. Ela gostava de ficar observando o movimento de seus dedos da mão até aquilo não se parecer mais com dedos da mão. Ela chegava bem pertinho da televisão pra ver os quadradinhos coloridos que tinham na tela, bem pequenos. sua mãe dizia que podia lhe estragar a vista. Aí sempre evitava olhar qualquer tipo de quadrado colorido. Gostava também de arrancar os dentinhos moles, de ficar mexendo neles até saírem na sua mãozinha toda de sangue e baba, não ligava pra dor, queria ver mais de perto o que o escuro da boca não permetia enxergar bem. Não entendia porque a bolinha do meio do seu olho mudava de tamanho quando ela chegava perto do espelho pra ver o que tinha dentro do nariz. Ficava brincando no banho até ficar com a pele enrugada, aí ela saía e desenhava com caneta verde as rugas. Sua mãe ficava maluca. Gostava de rabiscar seu rosto, fazia sempre bolinhas nas bochechas. Ficava horas olhando tudo o que voa pra tentar entender como é que eles faziam aquilo, ficava tonta. Ficava esticando a língua até ela ficar seca e mudar de textura. Gostava de coçar o céu da boca e ficava imaginando como ele era, se tinha estrela e lua, se fazia sol e calor ou se era cinza. Tentava imaginar como um céu cabia dentro de sua boca, e a comida não.

Um par de infância

2010-01-11T19:15:00.000-08:00

Meus joelhos choram feito criança. Que se surpreende ao ver a carne. Que sonha, que dança, que ri, e que chora porque não quer dormir. Quer brincar porque pra ela a noite não tem fim, e não se precisa dormir pra brincar de dia. Pra ela só existe um dia pra brincar, que é aquele minuto, eternamente aquela hora feita de minutos e segundos eternos. E de tanta eternidade brincante, a criança desaba de sono, pra acordar de dia e fazer tudo de novo.
Meus joelhos sangram como há muito. Bom recordar como é ter os joelhos ralados e sangrentos. E depois ainda vem o prazer de tirar a casquinha e ter uma cicatriz pra lembrar do dia.
Dói e sangra, mas dá pra ver a carne.

Febre de flor

2010-01-06T18:44:00.000-08:00

Nessa primavera a colheita não veio. A maioria dos dias se faziam de noite. Chovia de um jeito que não chove na primavera. Nessa primavera a colheita não veio.
Quatro pássaros se escondiam atrás de uma pedra molhada, esperando uma colheita seca que não veio. A seca não veio, só veio terra encharcada de lama.
Lama nas asas do quatro, lama que não quer vôo.

Ser humano

2010-01-06T18:42:00.000-08:00

Queria amar todos os seres
Até mesmo os asqueirosos
Viscosos, gelados, esverdeados
Mas não dá pra amar tudo.
O homem é muito difícil.

Ball and Chain

2010-01-04T15:37:00.000-08:00

Bola e corrente nos pés que faz o corpo sentir prazer, prazer proibido. Noite quente e chuvosa de janeiro solitário. A dúvida da saudade minimalista. A intensidade está longe, e é cheia de riscos e riscos. Alta tensão, alta pressão. O corpo arde na lembrança. E estamos em mais uma noite quente de janeiro, pensando o que quase pensávamos anos atrás. Querendo sentir o que sentimos noite passada.

Seção diário: 2010

2009-12-22T10:18:00.000-08:00

O fim do ano me deixa estranhamente supersticiosa. Esperançosa. Fico tentanto achar alguma lógica de mudança no fim do ciclo da terra em volta do Sol. É bem bonito de se imaginar. Dia 1º a gente estará no em frente ao mesmo lugarzinho do sol que a um ano. E daí?
É o sol da mente que tem que girar. Vou fazer uma ciranda nos meus pensamentos. Apesar de ser ruim, cansar, dar preguiça e tudo mais, serve de algo. Ou não serve de nada mas mata o tédio das noites sozinhas de vinho.
O acaso é muito estranho, muito mesmo. Ele te pega na curva, na esquina, no beco. Te traz um abismo de escolhas que não podem ser tomadas. Parece que o meu acaso é amigo de outros acasos, e todos eles se juntam contra nós.
Sinto falta dos meus amigos verdadeiros. Sei de três. Tinha quatro. Me dói perder um deles assim. É ruim a sensação de não saber em quem confiar, daí confio intuitivamente. Sempre deu certo, às vezes dá errado.
E mais triste ainda é ver amigos separados. Meus melhores amigos separados. Dói demais saber que se todos estiverem juntos, não haverá mais tanto amor.
Foi o acaso que se juntou contra nós, mais uma vez.
Eu vivo tentando adivinhar como as pessoas são, como elas agem, pior é acertar direto, tudo é previsível. Não me surpreendo mais. Com minha vida também é assim. Talvez seja bom achar tudo previsível por não esperar mais. Vez ou outra eu ganho presentes do acaso. mas mesmo assim ele é filho da puta demais.
É estranho ouvir uma música e sentir uma saudade proibida, uma música que não se ouve nas rádios. só no meu velho CD, e não sei mais aonde. Rs
És tu, vida!

Pra todo mundo: meu votos pro novo ano é muito amor, muito muito amor e paz. Resolver os problemas é bem mais fácil quando se tem amor e a mente limpa pra paz. Não importa amor a que ou a quem, só precisa ser tudo de verdade.
Verdade em 2010 pra vocês, paz e amor!

Por hora, conto pra ver o mar.

Os The Darma Lóvers - Peixes

Peixes são iguais a pássaros

Só que cantam sem ruído/som que não vai ser ouvido

Voam águias pelas águas

Nadadeiras como asas que deslizam entre nuvens

Nós vivemos como peixes :

Com a voz que em nós calamos ,

com essa paz que não achamos...

peixes pássaros pessoas

nos aquários ,nas gaiolas

pelas salas e sacadas

afogados no destino

de morrer como decoração das casas

Nós morremos como peixes

O amor que não vivemos

Satisfeitos mais ou menos

Todas iscas que mordemos

Os anzóis atravessados , nossos gritos abafados ...

Num mar só

2009-12-14T19:46:00.000-08:00

Ele decidiu que não ia mais chorar. Além de querer ser forte, parar de ser tão sentimental, gostava de entender que podia controlar o aperto do peito, o turvo pré-lágrima dos olhos, o desespero.
No começo teve medo de ficar entupido de lágrimas, e afogar-se nelas, ele se transformaria em um mar de água de mágoa?
O mar da água salgada. Ora água mansa, ora água brava. A maré controlada pela Lua.
Ele sempre se fascinou com o mar.
Analogias à parte.
Ele tinha medo de imaginar no que ele poderia se transformar, sugar as lágrimas de volta com os olhos era muito recente pra ele. Novidade desconhecida e desacreditada. Ele nunca tentara isso antes. Poderia ser fatal?
Mas ele estava decidido. Água salgada no rosto de novo, só do mar. E segurou, durante a vida, as lágrimas de marés bravas e mansas. No começo desviava o pensamento da água. Balançava a cabeça em forma de negação, como se espalhasse as gotas de volta pra dentro. Passeava de barco sobre a tristeza, sobre a raiva ou sobre a emoção da alegria.
Não assistia mais à certos filmes, não ouvia mais certas músicas, se desfez de toda lembrança molhada.
Com o tempo foi ficando incapaz de se magoar, ou apenas já não prestava mais atenção no que sentia, não olhava mais pra dentro. Ele desaprendeu a chorar. Era o homem que não chorava. E nem o mar ele viu mais.
E por consequência foi ficando incapaz à tudo o que poderia gerar qualquer sentimento ou sensação forte.

A gente só se magoa quando antes existia um sentimento "bom", que nos satisfazia de alguma forma, e aí fazem desse sentimento "bom" um quebra cabeças de milhares de peças. E você monta o brinquedo intereiro, mas descobre que perdeu a última peça, que nunca mais terá um encaixe. E com o tempo já nem se lembra qual o pedaço de desenho que faltava no seu quadro preferido.
Então pra evitar a tristeza, ele evitava o prazer, a alegria, a paixão, o amor e qualquer afeto.

O tempo foi se renovando mais e mais, e ele envelhecendo. Moço ele parecia um deserto, ou era muito quente, ou era muito frio, sempre sozinho, sempre. O máximo que acontecia era um vento o mudar de lugar. Há anos não chovia por ali. Não havia vida senão a sua própria.

Envelheceu, envelheceu muito e rápido, como areia de ampulheta. Sua expressão era seca, suas rugas desenhavam seu rosto como chão de sertão. Sua voz era rouca. Nada que se via nele lembrava água. Vivia sozinho na sua casinha no centro da cidade, onde passou a vida nos bares com os poucos amigos, com um boêmio amigo e poeta a cada noite. O que existia de mais molhado nele era sua poesia. Mas era poesia que não saia do papel. que não combinava com seus olhos secos contornados pela pele rachada. Sua vida o fez se tranformar em um grande sertão esquecido por qualquer tipo de outra vida.

Adoeceu. O seco de ser deu um câncer ao seu coração. Tarde, ele não poderia se salvar.
Não chorou nem pela morte. Mas passou o pensamento pelas lembranças. E conseguiu alcançar um mar de sentimentos que há anos nem ele lembrava que já tinha nadado. Se lembrou do amor, em todas as suas formas, que para ele era uma pérola protegido por uma concha rosada. Se lembrou da saudade, que era o salgado nos olhos. Se lembrou como era se afogar naquele mundo de água salgada, gota por gota, que há tempos já não saía por seus olhos.
Por um momento, quase perdeu o controle deles. Mas engoliu o molhado e continuou seco.
Porém agora, ele tinha um intuito diferente. Queria guardar o mar dos seus olhos como um presente. E guardou.

No dia em que ele amanheceu mais disposto, o coração menos cançado, o corpo menos fraco, juntou as moedas. Pegou seu cigarro e comprou um vinho. Foi até uma rodoviária e comprou uma passagem de ida.
Não escreveu nenhum bilhete. Ele não tinha a quem deixar um bilhete.
Sem malas, entrou no ônibus. Não deu bom dia ao motorista, há tempos largou esse costume.
Sentou na última poltrona, do lado direito do ônibus, afim de se isolar. Durante toda a viagem ele não tirou os olhos da janela. Sua vida ficando pra trás do chão da estrada.
Chegou ao seu destino como uma águia que pousa sobre o pico de uma montanha, segura, certa, como quem sempre soube o que estava fazendo, solitária porém sábia.

Descalçou os sapatos. Pisou na areia, espreguiçou os pés nela. Há tempos ele não sentia uma sensação tão forte com um ato tão sutil.
Correu até o mar. Na corrida, caiu derrubado pela primeira onda, se levantou e gargalhou até a barriga doer. Há tempos ele não era feliz.
De dentro da água, levantou os braços pro céu, ergueu a cabeça em direção ao sol, sentindo seus olhos se fechando pela luz.
E viu que dentro daquele corpo seco, existia um cara que se inundou por dentro a vida inteira pra poder deixar a vida de fora seca.
E chorou, chorou até o rosto doer, em prantos, em soluços, suspiros, até o corpo ficar mole, como se sua alma fosse voar. Chorou a vida inteira que o tinha inundado por dentro. Estava tudo lá dentro daquele corpo seco. O salgado das águas se misturando numa água só. Espremeu nos olhos a inundação de todos aqueles anos secos.
E com alívio, se virou do avesso.
E nas águas misturadas, virou um mar só.

Radio

2009-12-13T20:43:00.000-08:00

Tesão pelo imoral. Reparastes nas unhas
com o esmalte vermelho pela metade
mostrando o que aquela garota sente? Ah!
deixa pra lá. O esmalte pela metade dela não
te importa, não te diz nada. Não te importa.

É o glamour decadente dela que me enfeitiça.
Ela cuspirá em você com a boca que tirará
seu fôlego. E te dirá belas palavras com os
olhos mais inocentes do mundo. Calando-se
com o primeiro suspiro. Uma garrafa de licor
na mão. Do mais barato. Cigarros. Fumaça
num bar quente. A lua é cheia.

Ela gostaria de uma companhia. Alguém que
a faça voar já é o bastante. E que deixe
sentir sua pulsação alterada. Quanto mais
alterada melhor. Quanto mais baixa a
pressão, melhor.

Hoje é um daqueles dias.
Que ela quer sair à noite pelas ruas do
centro. Iluminadas com uma cor amarela.
Mini-saia, arrastão, bota e unhas pintadas de
vermelho.

Ela ouve Joy Division no rádio. Radio.
Completando sua sensação de sei-lá-o-nome.

Ela brinda com a loucura.
Irônia pode ser excitante.

E na sessão falando com o além

2009-12-13T17:43:00.000-08:00

Já não sei contar o tempo. Já não sei contar a lembrança direito. Sei que foi você que conheci numa noite comum em que se quer perder um pouco do peso do mundo. E você por momentos me tirou esse peso e se marcou na minha história.
Te conheci, você chegou com uma conversinha mole, logo me deu um banho de cerveja, e logo saímos de mãos dadas de manhã, na rua Augusta, correndo do caminhão de lixo, já não me lembro porque.

Sempre a surpresa.

Você me surpreendeu sempre. A gente se assusta quando tá parado diante de algo que pode ser tão grande, a gente se assusta. Começa achar mil motivos pra se esconder. E com você poderia ter sido tudo muito grande. O pouco que foi, já foi grande. Mas agora, você também já foi...

Terminal de ônibus

Não me arrependo do dia em que você me esperou, e eu não apareci. Mas quando lembro dói, e em alguns dias, olhando pro banco do ponto de ônibus, te enxergo me esperando, as pernas abertas, os cotovelos apoiados nos joelhos, as mãos entrelaçadas e a cabeça com o olhar viajante pra rua. Queria te pedir desculpa, mas não deu tempo.

O começo do nunca mais

Te encontrei depois disso apenas duas vezes. Na última delas, você fingiu não me conhecer.
Mentira, acho que te encontrei três vezes. Lembro do dia que você chegou no lugar, eu conversando com um cara qualquer, você puxou meu braço, o olhar fervendo. Eu não disse nada, só olhei e puxei meu braço, te dei as costas. Você abaixou a cabeça por um instante, me olhou e saiu. Sozinho, pra nunca mais. Eu vi você indo embora.

Tarde

O que você foi fazer?
Penso como seria se ficassemos juntos. Como seria? Me desculpa, Renato.

Subo a rua, eu estava feliz. De repente seu amigo me reconhece. Meio atordoado, me dá a notícia. O que você foi fazer, Renato?
Abriu uma fenda no espaço e tempo, na memória. Me lembro de você rindo, falando e fazendo o que queria, não importava quem, onde, quando e quanto. Você era um revolucionário. Um louco, intenso, sincero. Não tinha medo. Você não era arte. Você não era poeta. Mas você era poesia viva, arte pulsante e quente.

O que você foi fazer?

Saudade, lágrima, lágrima. Tento imaginar o que você sentiu no terminal do ônibus, o que sentiu quando te dei as costas, o que sentiu de frente ao rio. Impossível. O que sinto tentando imaginar é meu e não seu. A sensação ruim se mistura com uma incapacidade do meu cérebro de acreditar que você foi.

Estranho pensar que é pra nunca mais. Que nunca mais vou te ver, que nunca vou poder falar tudo o que queria. Você foi raro, muito raro. Mas ser raro assim tem seu preço, e você pagou por ele e não aguentou. Sempre intenso, corajoso. Você foi raro. Te aplaudo de pé.

Sem despedidas

Não lembro do seu sobrenome, não me lembro o que você fazia, quantos anos tinha, de onde era, o que queria, o que gostava de comer.
Mas me lembro muito bem do seu rosto, do seu jeito, e do seu olhar.
Me lembro, como se fosse tinta fresca na lembrança.

...

Um

2009-12-09T19:23:00.000-08:00

A gravidade parece nua
Pra quem pára no ar
um Vento rápido nas asas
Que me seguia

Ele me pousou
Na flor farpada,

Espinhos de aço

O mel da flor
se confunde com o fel,
ferido, vermelho
E já não venta mais

Eu não queria

2009-11-30T19:31:00.000-08:00

As luzes começam a brotar pela cidade. Coloridas, de uma cor só, piscantes. Anunciam que o natal está chegando, que o ano está acabando. Anunciam na minha memória a lembrança dessa época estranha do ano passado.
Lembro das luzes, lembro de alguns amigos longe, de sentir algo menos vazio que agora.
Vazio que busca ser preenchido de qualquer maneira mesmo que desastrada.
Vazio de presente que ganho do papai noel quando lembro que ele existe e veste vermelho quentinho num país tropical. Velho filho batuta. Natal, não era nele que eu estava pensando antes de lembrar do comercial da coca-cola. VOLTEMOS.
Falava das luzes que piscam na memória. Sinto saudade. De repente parece que tudo pára e há uma quebra no tempo em que me acomodo na lembrança pra matar essa saudade. Saudade camuflada, reprimida, retorcida, guardadinha, sequestrada. Não posso ve-la, ela é apaixonante, e não quero me apaixonar agora.
Ela tem corpo de mulher, beijo de mulher, sexo de mulher, desejo de mulher...mas tem medo, que não é de nenhuma mulher que conheço.
Sinto saudade. Tenho ansiedade. Falta intensidade. De novo e de novo e de novo. Até quando?
Busca eterna, racional fraco, teimosia em sentimento.
Berrei que " pouco eu não queria mais" aos quatro ventos e à chuva. Agora eu ouço Cazuza, amor da minha vida.
E cadê a intensidade?
Invente um amor!
Amor, dá a minha vida?
E agora? De quem você vai cobrar a paixão e um chocolate?
Agiota dos sentimentos de quem você vai ser?
Pra mim é tudo e só ando tendo o nunca mais.
Agora me diz, pra que tanta luz, se o brilho é todo falso?

MENTIRA!

2009-11-26T11:07:00.000-08:00

Eu sou uma mentira!

Escrevi antes: A única grande pouca coisa que sei de mim, é que eu sempre fui uma sincera mentira.

Apaguei, não me senti confortável.

Pra que disfarçar a verdade mais uma vez?

2009-11-26T10:03:00.000-08:00

Bom mesmo é andar na chuva. Meu guarda-chuva vira flor. Lágrima hoje só se for do pingo que cai lá de cima na minha cara.

Mi sol lá si

2009-11-16T17:48:00.000-08:00

Se eu fosse um pouco menos vontade
Fosse mais razão
Se eu fosse um pouco mais realidade
E um pouco menos paixão

A minha cor dos olhos não dançaria com o vento
E com o toque da pétala
O cheiro da minha flor não teria mais céu pra voar
O sorriso não seria mais minha erva doce que embriaga
E no meu tempo único do abraço
Não existiria mais todo amor
O abraço não me amaria
O beijo não sonharia como se sonha na minha tarde de verão
Meu choro não seria mais constelação de lágrimas cadentes
E eu não mais me seria.

2009-10-30T13:33:00.000-07:00

E o vento me traz em uma noite de gosto doce, um pouquinho do que foi, e a saudade espremida do que não faz mais ser.

2009-10-28T16:21:00.000-07:00

Dilacera a flor com seu bico, beija-flor.

Raiz

2009-10-27T10:10:00.000-07:00

Estou em Outubro e as promessas de vida nova me parecem de ano novo. É estranha a sensação da dor dentro de um potinho querendo sair e você sentando em cima da tampa, como se faz com as malas de viagens que não querem fechar por ter muita bagagem. Aí você pega a mala e o primeiro ônibus pra longe da cidade perdida. E eu seria uma farsa se disesse que de dentro do ônibus eu não olho pra trás até a cidade sumir da vista. Mesmo quando não enxergo mais a cidade ainda tento.

Depois de chorar três mares parece que as coisas secam, e a lucidez volta de tiquinho em tiquinho, será que a ciência explica algo do tipo? Será que quando a gente chora as lágrimas têm efeito embriagador? Talvez o sentimento tenha. Já chorei uns mares antes também, e aí eu achava que tinha secado, mas ainda tinha algumas lagoinhas que escapavam dos olhos. Sempre tenho que rancar forças do nariz entupido de chorar. Não sei se é assim agora, se já tô forte, mas apesar de doer - até o rosto dói, de ficar apertado pras lágrimas saírem e levarem o que não se quer sentir, lembrar ou pensar, pra levarem a falta, a quebra no tempo e no sentido das coisas, o buraco mais vazio do mundo que resolve nascer em você - é estranho, porque mesmo assim tem algo que conforta, algo que eu não sei o que é, algo que parece que quer me cuspir pro céu, e esse impulso do cuspe dá força. Talvez a liberdade? (espero que não seja a esperança). A minha ou a de quem quis se libertar. Parece também que eu tô tirando agora a roupa de carrasco ou qualquer pessoa que exerça função parecida, e eu tava cortando a minha própria cabeça devagarinho. Acho que terminei de cortar minha cabeça agora e como não é sempre que a gente faz isso, dói tanto assim alagando tudo.

E agora vai ter que nascer outra, como uma flor de mangue. E eu vou ter que aprender a esperar e cultivar uma semente. Haja paciência! Uma vez disseram que "a semente é mentira, a vida que é verdade" ou algo parecido com isso e eu quase que concordo. Mas que escolhas eu tenho?
É. Talvez eu coloque uma árvore prontinha cheia de frutas doces em cima do pescoço e tá bom. Como as frutas mais doces pro salgado dos olhos ficar mais calmo. Melhor que ficar sem cabeça. Resta saber se meu pobre pescocinho aguenta, ele tá sentindo falta do peso dos pensamentos, ele ficou só com a dor que eles - os pensamentos - espalharam pelo corpo.

A menina da cabeça de árvore. " Isso dá um conto ".

" - O feriado tá acabando, putchuco!
- É...mas logo teremos mais um, coisa." (26/10/2009)

Sertão pós-moderno

2009-10-21T14:46:00.000-07:00

O clima é semi-árido, semi aerado no pensamento emudecido.
No ar a fumaça pesada de cinza respirada com uma dor abdominal infernal.
Os barulhos se misturam heterogêneos aos ouvidos. Parece que é o choro de uma britadeira no urbano sangrento de concreto misturado com risadas estéricas de mulheres bêbadas, e ainda há um trovão de bem longe de uma chuva que não chega.

Não dá pra sentir na pele ou nas folhas das árvores a direção exata do vento. Ele se perde à cada indecisão que acontece por dentro desse lugar que é um labirinto com pouco ar.
Sobre a mesa, a luz vermelho-piscante-incessante-irritante de um eletrônico descartável conta qual é o tempo que passa pelos olhos estáticos de sede.

No pensamento, a espera iludida e profunda de um toque que não vem, a música que não toca, o telefone que não toca. Nem a pele toca.
Aparecem buracos de desespero confundidos na calmaria oferecida nesse agora.
E no fundinho do querer, aquele querer que ainda resta quase imperceptível no ventre dos escrombos, uma vontade apática de que qualquer coisa de vida aconteça.

2009-10-05T19:42:00.000-07:00

( Tenho medo de quando isso acontece. De quando tudo parece pleno e gostoso, de que eu tô feliz. Tenho medo da outra coisa de mim quando eu tô assim. Tenho medo de logo logo precisar ficar triste pra me sentir. Mas eu tô bem bem. Acho que é a Primavera quentinha com cheiro de Jasmim. Pareço tão frágil e sensível que me comovo até com o clima e a temperatura do dia, e quando tá tudo quentinho me sinto assim, plena. )

2009-10-05T19:35:00.000-07:00

Eu não sei se isso é ser muito libidinosa, pecaminosa, ou gasosa. Mas às vezes no fim da tarde quente, a brisa parece que transa com o vento , e os dois transam pelo meu corpo, e me arrepiam num orgasmo sussurado bem de levinho.

2009-09-30T20:06:00.000-07:00

É que nem quando você fura o dedo, sabe? E fica apertando forte pra ver o sangue sair, parece que ele é o que há de mais vivo em você, talvez seja pelo vermelho.

2009-09-29T20:45:00.000-07:00

A venda que lhe tapava os olhos tremulos, apertando as lágrimas, afogava-os em seu próprio veneno.

Postal

2009-09-18T20:40:00.000-07:00

Tinha um envelope sobre a mesa. Ele era vazio. Fiquei com vontade de tirar a falta de alguma coisa que tinha lá dentro, e mandar pra alguém . Não importava pra quem. Era só vontade de que o vazio fosse cheio. Acho que ser o destinatário de alguém seria mais vazio cheio ainda. Mais difícil. Mas queria. Receber um envelope cheio. De letras ou de qualquer coisa cheia. Eu nunca recebi uma carta.

Estranhamente vi várias coisas no meio da rua . Não sei porquê. Vi coisas e pessoas. Naquela rua que dá pra ver a esquina de longe, tinha três homens e uma coisa no chão. Os homens vestiam bordô e andavam no meio, em volta da coisa pousada no meio do meio. Não sei se tinha asas. Os cachorros latiam, foi a única coisa que eu entendi.
Imaginei, enquanto olhava pros meus passos, se os homens que andavam no meio recebiam cartas. Senti inveja. Pensei o que era a coisa no meio do meio. Não deu pra ver. Passei meus pés bem rápido pela rua, e deixei o olhar na esquina de longe, gostava de ver ela dobrar devagar. Não deu mais pra ver o que era a coisa do meio do meio.

Depois de três dias e um pouquinho da madrugada do quarto dia, a curiosidade apareceu. Pensei que era um corpo morto, no meio do meio. Os homens que andavam no meio, de bordô, o pousaram ali, talvez ele nem tivesse asas mesmo.
Pensei se aquela coisa pousada no meio do meio recebia cartas. Pensei que só eu não recebia cartas.

Imaginei que eu era a coisa do meio do meio, ora eu tinha asas, ora não. Sentia falta de olhar pros meus passos enquanto eu voava, de tocar o chão com os pés. E enquanto eu voava, os homens de bordô buscavam meus pés, acho que eles também sentiam falta dos meus pés no chão. Eles me puxaram, e eu repousei no meio do meio da rua. Eles me olhavam e me entregavam todas as cartas que eu nunca recebi, cada estrela tinha endereçado, naquele momento, uma carta ao meio do meio. Não tinha mais espaço pra mim entre as cartas, então me escondi dentro do único envelope vazio que existia.

Voltei pra mesa. O envelope em frente aos olhos, com seu vazio tão branco, agora voou pra debaixo dela, no impulso sereno do vento. E os cães ainda latiam.

Três

2009-09-14T21:43:00.000-07:00

Tanta coisa intala ou voa sem ser dita, pensada. A solidão que se quer enganar em amor. Todo

o mundo é solidão, a vida só existe na solidão. É como a morte tão natural e inaceitável, é

a vida assim também. Não se quer a morte, nem a vida, nem a solidão. Mas não se escolhe ter

ou não. Não existe mais nada além disso. O que existe, só existe à partir disso. E umas das

coisas que nasce dessa mistura, e que não se pode evitar, é a lembrança. Quase a única,

pensando de leve.

Amora

2009-06-11T00:31:00.000-07:00

Os corpos começam brincantes, como quem nada deseja.
Aos poucos...Aos toques, meu corpo vai sentindo a condição animal. Aos toques, meu corpo vai sendo arrepio, calor e umidade, febre sã. A vontade toma posse do pensamento.
Braços envolvem . Bocas e mãos apertam. Pernas e peitos abertos, laçados. Meus olhos não sabem se enxergam ou deixam apenas a sinestesia do tato agir, se fechando como se fossem soprados pelo desejo.
Cada movimento vai roubando meu ar, minha consciência . A voz não fala, a voz não cala. Deixa sair apenas o som do que acontece por dentro de mim.Meu pulso descompassa, dança sem sentido, só sentindo. E no momento tudo o que tenho é meu corpo com o seu, molhados, suados.
Uma dose de prazer puro me toma com espasmos. Fecha meus olhos, arrepia cada poro, ata minha garganta e faz meu corpo sumir no espaço e no tempo. Só há calor. Não sei se é vida ou algo diferente.No momento sou nada e sou tudo, tenho nada e tudo. Não há mais controle. E então eu choro e você ri.
Devagar o corpo sensível e estremecido , começa a me devolver a consciência roubada.
E vejo que é tudo fantasticamente real.

Roleta russa

2009-05-21T23:40:00.000-07:00

Há quem diga que relacionamentos são jogos. E os amorosos, jogos de azar. Se for, digo que não sei jogar. Mas mesmo assim eu tô no jogo. Sem saber as regras, sem se é a minha vez de jogar.
Se for um blefe, eu acredito. Se não for, acredito.
Eu não sei jogar e mostro minhas cartas. Talvez monte até um castelo com elas.
Um sopro e o castelo pode cair.
Mas perdendo ou ganhando, sempre, digo que aposto tudo.

Será que eu também sei blefar?

Quimera

2009-05-11T21:29:00.000-07:00

Assassina. Na fuga desse mundo, vou ao banheiro. Fumar. Olho para a parede como se nela se projetasse minha Quimera, talvez a última. Um mosquito. Assassina. Queimei o pobre na brasa do meu cigarro. Mas ele continua vivo. Mais do que eu mesma. Não, o zumbido é de outro, assassina, tento glpea-lo com meu sapato. Seu salto está quebrado, mas ainda deve ter alguma ultilidade. Ouço meus ossos tremerem. Quero chorar mas não vou. Por que meu cigarro queima tão rápido? Assassina, de mim mesma. Pronto, meu último trago.Vou lavar meu rosto. O sabonete é de enxofre. Um pedacinho do inferno. Enxofre. Desse inferno que é este banheiro. Que é este mundo e o outro. No espelho vejo o medo Dela por trás da maquilagem borrada. Não quero Ela agora, mas ela insiste às vezes. Seu nome é Loucura. Retoco a maquilagem e a sanidade. Ninguém vai notar o meu interior assim, então, visto a Sã fantasia e abro a porta que me leva de volta a essa, tão cinza, realidade. Assassina de mim mesma...A fuga, por hora, é abortada.

Vácuo

2009-03-11T21:40:00.000-07:00

Existe a inocente suposição de que a entrega é alimentada pela entrega que se enxerga. E a entrega que se enxerga está sempre coberta por véus, e nunca aparece satisfatória. É como uma droga que a gente quer sempre usar mais e não pode, uma droga pro ego, quiçá. É estranho estar entregue. É estranho estar entregue a uma droga e mesmo assim se entregar a outra. E de tantas entregas e drogas, surge o vazio. E ele é a única certeza.

Detalhes de uma observação

2009-01-13T21:24:00.000-08:00

Quem fecha os olhos, não pode ver.
Os que abrem os olhos, podem ver uma idéia.
E os que enxergam a idéia, podem ir além da idéia.

E por que não?

2009-01-12T19:55:00.000-08:00

NÃO falar o que pensa, é o medo de que os outros que falam, te mostrem a incerteza do seu próprio pensar.

Nada disso vai voltar.

2009-01-08T22:20:00.000-08:00

Tenho saudade.
Tenho saudade do aquário, da almofada verde.
Daquele vaso que tinha um laço vermelho.
Do meu cabelo sem química.
Da mesinha de centro que tinha na sala, de sentar lá pra almoçar.
Macarrão de domingo, com suco.
De brincar no jardim, do balanço, da roseira.
De olhar pro céu com os olhos livres.
Do sofá rasgado.
Das pessoas que sentavam nele, e hoje já não sentam mais.
Tenho saudade de não carregar o peso de magoar.
Tenho saudade dos carinhos.
Tenho saudade de quando era suave ser o que sou.
Tenho saudade das roupas, do meu chinelo roxo do Topo-Gigio.
Tenho saudade de quando as coisas eram mais leves.
Tenho tanta saudade.
Tenho saudade de mim.

Estrada

2008-07-29T13:39:00.001-07:00

Eu quero a praia, e sua maresia
Eu quero a minha liberdade e a pele macia
Eu quero andar pela areia e ver a Lua vermelha
Eu quero sentir a brisa do mar e do olhar
Eu quero reverenciar a natureza, e me despedir de qualquer tristeza
Eu quero o mistério, eu quero a magia, eu quero a saudade
Eu quero o mundo como minha casa
E qualquer estrada, trilha, terra, pedra ou céu como meu caminho...

Labuta

2008-07-10T21:19:00.000-07:00

E cá estamos nós mais uma vez, de mãos atadas, sem saber o que fazer, pra onde andar e com qual arma lutar.
E ninguém sai sem se ferir de uma luta. Não quero que seja uma luta.
Lido bem com minha dor.
E com a sua?
Não.
Pois saia.

Poema de Marina

2008-02-04T19:59:00.000-08:00

Quero mesmo saber se você é capaz de me
Ter,
Querer,
Dar prazer...
Ando meio desligada, pela calçada esburacada
Pensando apenas em voar.
Quero teu colo agora, um mimo outr’hora
Regando um vazo de flor, vejo que a dor passa e
Toda essa desgraça vira uma grande piada!
Passeio pelo bosque e me lembro de filmes
Que eu era a personagem principal...
Olho pro céu, e hoje desejo não ter meu nome no final!

Baile

2008-01-13T20:24:00.000-08:00

Presa nos sonhos me torno presa fácil da ilusão.
Presa em mim, no sentir que não sinto.
Apatia. Inércia. E assim a passeio vou passando pela vida.
Como se sem alma, meu corpo valsasse ao vento.
E como se só ao vento, eu pudesse entregar minha alma.

Re nova ação

2007-11-29T20:09:00.000-08:00

renovação
renova
ação
nova
reação

Obs: Kandisnky - Murnau Street

Do aperto

2007-10-30T21:18:00.000-07:00

CANSA.
E já me cansou. Cuide da sua vida. Você já me deu a minha.

Não há entrega

2007-09-11T20:42:00.000-07:00

Nada se move, nada se abala.

Pasmaceira. Anestesia. Uma terça-feira cinza.

Paralizados, mudos. Em silêncio mutuo.

Falta de verdade estúpida. E eu só aceito a condição, se for de verdade.

Então, continuo aqui. E você do meu lado mas sem ver o que tem do outro lado do muro.

Animais sentimentais sem instintos, estáticos.

Até quando?

Não importa.

Eu seguro sua mão, você segura a minha.

Um certo dia, o dia certo

2007-09-01T13:12:00.000-07:00

E de repente uma luz se ascende entre paredes escuras e sujas, muros altos.
História da minha melhor sexta feira, sexta feira essa que me deu uma paz, e fez eu ver que ainda há uma chance os seres humanos, talvez não todos, mas há ainda:
Levento de mal humor, logo pela manhãzinha. Saio do meu banho, e escuto vozes de crianças. Olho pro lado e logo penso : to ouvindo coisa ou surtei de vez.Eis que as vozes aumentam, de volume e de quantidade. E aumentam e aumentam, tiro o som da tv visto a primeira roupa e saio correndo pro quintal. Olha pra rua e um arrepio junto com um sorriso inevitável e eufórico surgem junto daquela imagem linda: crianças com cartazes pedindo " paz, cultura, amor ", " chega de injustiça ", "chega de corrupção", dentre outras, clamando paz, fazendo barulho, batendo palmas, cantando, olhando nos olhos das outras pessoas na rua, na tentativa de plantar uma esperança nelas, e um alerta, ela brincavam, e lutavam. PROTESTAVAM!Tá, que mole, mas meus olhos enxeram d'água. Os seus também enxeriam. Crianças da minha antiga escola primária, e ainda olho pro lado vejo minhas antigas professoras. O dia seguiu correndo, encontro com pessoas que se preocupam em ajudar, que você percebe que pode contar, e que você mal conhece.Andando na rua, na Lapa, com a Senhorita Dani, dois caras começam a fazer psiu, chamar "Moça!", " Moça!", pra mim e pra ela.Continuamos conversando, era um lugar meio escuro e dar trela pra essas coisas na rua não fazem parte do meu costume, porque geralmente é assim : gostosa, vem aqui, "nossa nossa"...arg! Se minha bisavó passar eles vão ter essa atitude. Não pode ver mulher porra?!?!Certos homens são fodas, na verdade a maioria deles que mexem com você na rua.Porém não todos!Depois de alguns " Moças, moças!" ignorados... eis que ouvimos "moça da flor!" [ uma moça vendida rosas numa cesta, do nosso lado) . Ela parou, e então eles comprarm duas rosas! E nos chamaram, aí eu desacreditei, parei e comecei a rir. Imaginei ouvir " e aí pra onde tão indo? etc etc etc". Eis que ouvimos " Uma flor pra vocês, só pra alegrar a noite!" e nós deram lindas rosas, uma delas, essa da foto!E eles entregaram as rosas a nós, deram boa noite, saíram, atravessaram a rua, e nem olharam pra trás, não deram nenhuma cantada, e NADA!Fiquei pasmada com a atitude, e não conseguia tirar um sorriso do rosto.Olhei pro céu, vi a Lua, linda, nua. Chegando na rua de casa, vejo um pai e uma mãe numa casa, brincando de pular corda com os filhos! Todos rindo, brincando, todos sendo crianças! Muito lindo, e difícil de se ver.
Meu dia foi chegando ao fim, uma tranquilidade ganhava espaço e fui dormir feliz da vida!!! Muito mesmo! Acreditem e entendam.
Ganhei uma rosa, que vou em lembrar pra sempre...de um cara que nunca vi na vida, nunca mais vou ver...mas que me deixou apaixonada pela atitude deles...fazendo ver ao fim do dia, somando fatos também, que ainda posso acreditar e ter esperança nessa nossa raça auto-destrutiva, "humana".
Foda.

2007-08-28T20:46:00.000-07:00

O mundo gira.

E te joga no mesmo buraco.

Para as Névas

2007-08-17T11:12:00.000-07:00

Pequenas, mas se precisar falam grosso.
Delicadas, mas se tiver q socar, vai doer.
Prendadas, mas arrotam sem medo.

Gostam de esmalte vermelho e mini-saia com meia arrastão.
Cerveja gelada no balcão do bar.
Mas sabem pensar e enxergar a podridão do mundo.
Revolta.

Força, pra chorar e pra sorrir.
Pra pensar, pra amar.

A intensidade se faz sobrenome.
A verdade é sinônimo.
A liberdade é tão escandalosa.
E às vezes voam com asas cor-de-sinceridade.

Vontade.
De mudar o mundo, de uma história insana, de queimar o céu.

Amantes. Ardentes.
Das artes, das pessoas, da noite, e do dia.
Da vida.

Doces e picantes olhos curiosos.

Garçom, traz mais uma!
E toca um punk rock ae!

Nevascas, amo vocês.

Vai-vem

2007-08-15T22:02:00.000-07:00

Não banque o rídiculo, meu bem.
Veja bem, para seu próprio bem.
O tempo vai...e vem também.

Asas boêmias

2007-08-10T21:48:00.000-07:00

Um beija-flor embriagado,
num dia de Primavera,
numa noite de Lua Nova,
Embriagado pelas mais belas Jasmins.
Puras. Puras e brancas.
O perfume que elas usam...
Algumas quando nasceram foram batizadas em manteiga derretida, de fato.
Mas a maioria das Jasmins,
usam daquele perfume,
aquele mais desejado...Por mim.

O Beija-Flor embriagado no Jardins das Jasmins,
voa contra o vento.
Seu prazer é sentir a força que ele não pode enxergar,
apenas sentir que é forte.
Pequenas asas, pequenos olhos, grande embriaguês.
Grandes caminhos com tão pequenas asas.
Jasmins no cio para embriagá-lo.
Beija-Flor boêmio: eu também sinto o vento.

Não, obrigada

2007-08-01T23:49:00.000-07:00

Não. Eu não quero seu dinheiro. Também não quero sua ideologia de aparências. Não quero muitas palavras. Não. Não quero que segure o vômito do meu lado. Não quero saudades. Não quero lembranças. Não quero estes laços. Soltem, todos. A voz rouca daquele senhora tão amável soa como uma torneira quebrada. Que não pára de falar, as coisas de sempre. E eu não pertenço a esse lugar. E nem àquele. Não pertenço à lugares. Nem às pessoas. Nem aos sentimentos. E nem eles pertecem á mim. Apenas os sinto pelo meu corpo. Sinto. Sinto. Sinto. E sinto. Quero uma surpresa boa à cada Lua Cheia. Não quero que destruir o que construí. E sinto. Medos. Não os quero, já os expulsei. Sinto que posso voar. E sinto que sinto que sinto que sinto.

Brasa

2007-07-03T20:09:00.000-07:00

Me dê uma razão para me comportar. Me dê uma razão para não enlouquecer, para não vomitar. Me faça uma surpresa. Mimo em mim o teu desejo, não se curve. Tenha minha inocência em suas mãos. Tenha meu corpo em suas mãos. Feche meus olhos. Coloque uma rosa na minha boca. Me ascenda um cigarro. E todo prazer...

Minhas

2007-07-03T00:37:00.000-07:00

No chão, encontre meus restos. Bitucas e sonhos, garrafas pela metade e
planos, roupas e panos.
Lá eu fiquei porque lá me esqueci. Lá eu estou porque
não sei qual direção vai me erguer. Qual dos ventos irá me
assoprar?

Então, encontro inha criança, que pula soltando risos entorpercentes,
que grita gargalhadas. A minha criança que enxerga tão fundo que nesse
azul ela se perde, se afoga. Ela transcende o vermelho.

Encontrolá também, minha mulher, que me traiu com seus instintos, do
mais fulgaz ao aflito, que ecoou o mais belo gemido. Que me traiu com seus
amores, desamores. Que perdeu o controle que tanto guarda no guardaroupas,
em meio às tuas veias que pulsavam ao ritmo daquele gemido, vivo.

Encontrominha mãe, que diz para tomar cuidado para não se resfriar no
frio, porque o frio é frio e congela. Que manda você se alimentar, de almas
e de algas. Que segura a sua mão quando atravessa a rua, que vela teu sono
de veludo. Que ensina que mentir é feio e que dá cáries.

E encontro por fim, a menina, que é minha mãe, minha mulher, minha
criança. Perdida em meio às folhas de Outono, mesmo sendo Primavera.
Encontroa menina, que de tantas voltas fica tonta e translúcida. Nua e
livre. Presa e leve. Encontro, a
mais contraditória contradição que não contradiz. Em forma feminina e
delicadamente andrógena. Querendo apenas ser
o que for.

E então...assopro!

2007-06-28T00:10:00.000-07:00

Regras?
Que fiquem só no absorvente.

E olhe lá!

bons sonhos, bons sentimentos , boas noite e dias, boas
tardes na tua companhia.

voa borboleta, voa!
e me traga uma jasmim.

Desejo

2007-06-21T23:38:00.000-07:00

Pela carne

Pela voz

Pele, vértebra

Pêlos, pulmões

Pelas vísceras

Pelo coração

Pelo ar,

olhos e olhar

Pelo pensar

O desejo ferve

Corpo, alma e mente e flores, fervem.
E até quem não sentia, hoje rasga o peito
à Flores-da-Pele.

2007-06-07T23:41:00.000-07:00

Melhor que morango, é morango com chocolate.
Melhor que uma tarde de verão, é uma tarde de verão com banho de chuva.
Melhor que sorrir, é ter um sorriso pra te acompanhar.
Melhor que tesão, é desejo, sentimento e tesão.
Melhor que sexo, é sexo com amor.
Melhor que uma pedra de gelo, é a loucura quente.
Melhor que liberdade, é liberdade e confiança.
Melhor que não trair princípios, é se entregar à sentimentos.
Melhor que um amante, é um amante, amigo, companheiro e uma bela alma.
Melhor que ter medo, é fechar os olhos e sentir o vento no rosto.

Melhor que se sentir assim agora?
Talvez se sentir assim por infinitos 'agoras' .